viernes, 7 de diciembre de 2012

Feliz cumpleaños n°69, Jim.






De niño introspectivo, con pánico escénico y con amplio universo personal, pasó, con el estallido psicotrópico, a ser una fiera sobre el escenario. Ese hombre que se veía a sí mismo "como un hombre sensible e inteligente con un alma de payaso que siempre me obliga a dejarla salir en los momentos cruciales". Algunos siguen pensando que sólo el mito murió en la bañera de su casa en el parisino barrio de Marais, pero el hombre no acabó allí, que "El Rey Lagarto" sólo mudó la piel. Feliz cumpleaños, Jim. We miss you.




NACE UN GENIO...PARTE I


NACIMIENTO DE UN GENIO QUE SE CONVIRTIÓ EN ÍDOLO E ICONO DE UNA GENERACIÓN

James Douglas "Jim" Morrison Clarke Nació en Melbourne, Estados Unidos, 8 de diciembre de 1943,  fue un poeta, compositor y cantante estadounidense, célebre por ser el vocalista del influyente grupo de rock psicodélico The Doors. Está clasificado como número 47 en la lista de "Los 100 Mejores Cantantes de todos los tiempos" en la revista Rolling Stone.

Sus padres eran Clara Clarke y George Stephen Morrison. Tuvo dos hermanos: Anne y Andy Morrison. Su padre era un militar estadounidense (almirante del primer navío nuclear). Desde niño, su familia debió trasladarse por varias ciudades de Estados Unidos debido a la carrera de su padre y vivir en diversas bases militares (a los catorce años de edad ya había tenido siete hogares). Según se cree, este tipo de vida sin apego a lugares o personas, caló profundamente en su forma de ser. Tenía un negro sentido del humor, escribía poesía, pintaba un poco y leía vorazmente. Desde muy joven estuvo fascinado por la literatura y la poesía.
El joven James se marchó de su hogar a los diecinueve años. Era un muchacho alto y siempre desharrapado, podía utilizar la misma camisa día tras día hasta que se le caía a jirones, porque prefería comprarse libros a comprar ropa. Estudió en la Universidad Estatal de Florida y después cine en la UCLA, en Los Ángeles, formando parte de la misma generación que el famoso cineasta Francis Ford Coppola quien, años después, utilizaría el tema The End como banda sonora de introducción para Apocalypse Now, su película ambientada en la guerra de Vietnam. Jim logró graduarse pero nunca fue a recoger sus papeles, pues había perdido todo interés por la carrera y por la industria cinematográfica.

Decidió centrarse en lo que consideró siempre su verdadera vocación: la poesía. Para tal efecto se trasladó a Venice Beach en Los Ángeles, California, viviendo en la azotea de un edificio o en las casas de las chicas que conseguía conquistar con su estrafalario aspecto y recitando complejos sonetos del siglo XVIII. Esta fue una época de descubrimientos para Jim. Por un lado, el acercamiento a las drogas psicodélicas que tanto le fascinaban, como el peyote, la marihuana y el LSD (según se dice, su favorita), cortesía de autores como Baudelaire y Aldous Huxley, y por otro, el nacimiento de la cultura hippie que florecía por doquier y de la que vivió rodeado. Sin embargo, nunca se llegó a identificar con ella e incluso la desdeñaba en buena medida debido a su nihilismo. Su visión del mundo estaba muy alejada de cuestiones hippies fundamentales, como el acercamiento al espíritu a través de la meditación, el vegetarianismo o la astrología.

Se dice que tenía el elevado coeficiente intelectual de 149. Aunque no está comprobado en las pruebas de IQ de aquellos días, es cierto que leía textos complejos para la mayoría, incluidas las obras de autores como Friedrich Nietzsche, Aldous Huxley, Jack Kerouac, Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud, el conde de Lautréamont, Emanuel Swedenborg, Gérard de Nerval y William Blake, entre muchos otros. Un profesor de Jim incluso relató a sus biógrafos que solía acudir a la Biblioteca del Congreso para comprobar si existían algunos de los libros que Jim decía leer. Los profesores de la universidad charlaban largamente con Jim sobre libros de este tipo. Según declaraciones de algunos, "parecía como si él mismo hubiera escrito esos libros; la mayoría de los otros alumnos no llegaban a comprenderlos como él".       Continuará...


Texto recogido de "Fans The Doors"

jueves, 6 de diciembre de 2012

Los poemas ocultos

 
Jim Morrison – Los Poemas Ocultos
JIM MORRISON
LOS POEMAS OCULTOS


Nota del editor.
La mayoría de los poemas incluidos en esta selección carecen de título y,además, muchos de ellos son muy breves, razón por la cual la tiranía del espacio ha obligadoa reunir varios de ellos en una misma página; no obstante, algunos pocos son muy extensos y se continúan a lo largo de varias páginas. Por todo esto, y para separar e individualizarcada uno de los poemas adecuadamente, aquellos que tienen título lo llevan subrayado,mientrasque aquellos que no lo tienen llevan una raya antes del primer verso.
 

Si el escritor puede escribir 

y el granjero puede sembrar 
Entonces todos los milagros confluyen, 
aparecen y comienzan a suceder... 
Si los niños comen, 
si su momento de llorar es la medianoche.

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La tierra los necesita: 
Suaves perros en la nieve 
Anidados en primavera 
Cuando el sol hace el vino
y la sangre danza peligrosamente
en las venas o las viñas.
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Francia está 1°, Nogales circunscripto 
cruza la frontera...tierra de eterna adolescencia 
cualidad de desesperación sin igual
en cualquier lugar del perímetro.
Mensaje de los suburbios
que nos convoca a casa. 
Este es el espacio privado de un 
nuevo orden. Necesitamos salvadores. 
Para ayudarnos a sobrevivir al viaje. 
Ahora, ¿quién vendrá?
Ahora escucha esto:
Hemos comenzado el pasaje 
¿Quién sabe?, puede terminar mal. 
Los actores están congregados; 
inmediatamente ellos quedan
encantados 
Yo, por uno, caigo en un éxtasis 
que me domina. 
¿Puedo convencerte de que sonrías? 
Nada de hombres sabios ahora. 
Que cada uno se arregle por sí mismo:
agarre a su hija y corra.


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Todo lo humano   
está          abandonando 
el rostro de ella. 
Pronto ella desaparecerá 
dentro de la calma 
vegetalde la ciénaga.
¡Quédate! 
¡Mi Amor Salvaje!


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Drogas sexo embriaguez batalla 
retorno al mundo acuático 
Vientre del mar 
Madre del hombre 
Monstruoso sonámbulo apacible bullente 
mundo atómico 
Anomia en la vida social. 
Cómo podemos odiar o amar o juzgar 
en el mundo marino bullente de átomos 
Todo uno, uno Todo
Cómo podemos jugar o no jugar
Cómo podemos poner un pie ante nosotros
revolucionar o escribir.

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Fría música eléctrica
 Lastímame
 Lacera mi mentec/tu oscuro sueño. 
Frío templo de acero
 Frías mentes vivas 
en la costa estrangulada. 
Veteranos de guerras extranjeras 
Somos los soldados 
de las guerras del rock and roll.

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PODER 

Puedo hacer que la tierra se detengaen su curso, hice
las cosas más remotas, puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo ubicarme en cualquier lugar del 
espacio y el tiempo. 
Puedo convocar a los muertos. 
Puedo percibir sucesos de otros mundos, 
en lo más profundo y oculto de mi mente,
y en la mente de los demás. 

Yo puedo.

 Yo soy.
 

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La gran autopista 
está 
atestada 
c/
amantes
y
buscadores 
y
renunciantes
tan
ansiosos 
de 
complacer 
y 
olvidar. 

Soledad.



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Un ángel corre
A través de la luz repentina 
A través del cuarto 
Un  fantasma nos precede
Una sombra nos sigue 
Y cada vez que nos detenemos 
Caemos.

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Estoy perturbado
Inconmensurablemente
Por tus ojos 

Estoy herido 
Por la pluma 
De tu suave 
Réplica 

El sonido del vidrio 
Habla de un rápido 
Desdén 

Y oculta 
Lo que tus ojos pelean
Por explicar.



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EL MIEDO 

Eterna conciencia 
en el Vacío 
(hace que juicio y cárcel parezcan casi amigables) un 
Beso en la Tormenta
 (Hombre loco al volante 
arma de fuego en el cuello 
espacio muy poblado y que se arquea fríamente.) 

Un granero
 una cabaña con buhardilla 
 Tu propia cara 
estacionaria 
en la ventana espejada 
con miedo al trágico
neón fríode las sala de estar 
Estoy congelando 
animales 
hasta 
moriralas blancas de 
conejosgris terciopelo de ciervo 
El Cañónel auto, un artificio 
en el ESPACIO 
miserable 
Repentinos movimientos 
y tu pasado 
para calentarte
en noches 
Sin Espíritu
 La Solitaria 
Autopista 
Frío viajero “a dedo”  
Temeroso de los Lobos
y de su propia 
Sombra.


LAMENTO POR LA MUERTE DE MI FALO

Lamento por mi falo 
dolorido y crucificado
Intente   e conocerte
adquiriendo sabiduría espiritual 
tú puedes abrir las paredes de 
misterio del
espectáculo de desnudamiento 
Cómo lograr morir 
en el espectáculo 
matinal
Muerte de T.V. 
que el niño
absorbe 
manantial de muerte 
misterioque me hace 
escribir
Lento tren
La muerte de mi falo
da vida 
Guitarrista 
Antiguo sátiro sabio 
Canta tu oda 
a mi falo 
acaricia su lamento 
endurece y guía 
a todos nosotros
Células perdidas
Conocer el cáncer 
Hablar al corazón 
y ofrecer el gran regalo
palabras 
poder
trance 
Este amigo firme
y las bestias de su zoológico 
chicas salvajes, velludas 
cada color se relaciona
para crear el bote 
que mece a la raza
cualquier infierno podría ser más
 horrible que ahora
 y real 
“Apreté su muslo 
y la muerte sonrió” 
 muerte, vieja amiga
 la muerte y mi falos
on el mundo
 Puedo perdona
rmis heridas 
en nombre de 
la sabiduríala lujuria 
el romance 
Frase sobre frase 
Las palabras curan
 Las palabras me provocaron la herida
y me sanarán 
Si lo crees
Todos se unen ahora en un lamento 
por la muerte de mi falo 
una lengua de conocimiento 
en la noche emplumadalos muchachos enloquecen su cabeza
y sufren 
sacrifico mi faloen el altar 
del silencio.

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Discípulo 
Herida 
muerte 
Magia 
Prisión 
Jardín 
Refugio
Princesa 
de la Tristeza 
Ángel de la Soledad 
danzantes alas
de la envidia 
Llámame 
Mañana 
Huesos 
Aterrizaje 
Oro
Llegada.

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Aeropuerto.
Mensajero bajo la forma de un soldado.
Lana verde. El estaba parado ahí, 
fuera del avión. 
Una nueva verdad, demasiado horrible para soportar. 
No había registro de ello 
en ninguno de los antiguos signoso símbolos.
La gente se miraba entre sí,en el espejo, los ojos 
de sus niños.¿Cómo ha llegado?
No había cómo escapar de 
esto en ningún lugar. 
Una verdad demasiado horrible para nombrar. 
Sólo un desagradable quejido indefinido 
podría enmarcar sus oscuros interiores.
Sólo unos pocos podrían mirarsu cara c/calma.
La mayoría de la gente cae instantáneamente
bajo su sordo terror amigable.
Miraron a los calmos
pero sólo vieron un verde
abrigo  militar. 
¡Arrepentíos!
Ninguna de las viejas 
Cosas funcionó

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LOS CONECTORES 
— ¿Qué es una conexión?
— Cuando 2 movimientos, considerados
    infinitos y mutuamente 
             excluyentes, se encuentran en un
    momento.
— ¿De tiempo? 
— Sí. 
— El tiempo no existe. 
   No hay tiempo. 
— El tiempo es una plantación en línea recta.

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Por aquella gente que murió
por el Nirvana
por la creencia celestial
por ti, por mí
  
Estas líneas están escritas
para transmitir el mensaje
Para ignorar la advertencia 
Para ir de juerga arriba, entre 
las voces del suplicio
Para visitar los mares subterráneos 
 Cree
Cosas más horribles 
 que la guerra 
Cosas fuera de los cuentos
Grandes bestias 
que se extinguen.

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Historia del Rock 
coincidente c/mi 
adolescencia 

Llegué a Los Ángeles a la 
Escuela de Cine 

Verano en Venice

Visiones de la Droga 

Canciones de la Terraza 
tempranas luchas y 
humillaciones 

Gracias a las chicas 
que me alimentaron.

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Haciendo discos 
Elvis tenía una sexualmente sabia 
voz madura a los 19. 
La mía aún guarda el 
gemido nasal de los
menores chillidos y furias
de un adolescente reprimido
Un cantante interesantea lo sumo: 
un grito 
o un canturreo enfermo.Nada 
entremedio.

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Un líder natural, un poeta,
un Chamán, c/el
alma de un payaso. 

¿Qué estoy haciendo 
en la arenade la Plaza de Toros?
Todas las figuras públicas 
son candidatas a líder

Espectadores en la Tumba 
observadores de la revuelta

Miedo a los Ojos 
Asesinato

Estar borracho es un buen disfraz.
  
Bebo para así poder hablar con los imbéciles. 
Yo incluido.

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Un sapo en el camino
niños en la iglesia 
tambores 
Sol-Sol
yaciendo como la muerte 
en el asiento trasero
Renacimiento. 
Un burdel.
De Lord John y Lady Anne. 
De Sangre roja y Sangre azul. 
El pecho de la Reina. 
¿Es la Princesa? 
Sangre dorada, como yo, dijo él, 
volviendo a doblar el billete con esmero,
la oreja de la Reina: un falo 
desnudo embutido en su traste. 

Ja Ja Ja Ja.

No eres más inocente 
que un buitre engreído
Un cañón.
Los esclavos negros y los ingleses
mataron a los indios, y se mezclaronc/
los españoles, que no tardaron en ser 
expulsados.Sí, grandes batallas 
Bum Bum.  

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La hora del lobo 
ha terminado. Los gallos 
cantan. El mundo es creado 
de nuevo, luchando en 
la oscuridad. 
El niño se rinde a la pesa-
Dilla, mientas el adulto 
Teme a su miedo. 
Debo abandonar esta isla,
Que lucha por nacerde la negrura.
Teme a la buena profunda y oscura
Noche Americana
.Bendita sea la Noche.
La inundación ha disminuido
El pánico de la película y el 
paseo con chófer. 
Por los suburbios.Gentes salvajes con extraños atuendo
sal borde de la autopista. 
Algunos hombres llevan 
Túnicas o faldas cortas. 
Las mujeres en sus porches
adoptan una clásicapose de burla.
El chófer orienta el coche 
y éste se conduce solo. Túneles
taconean sobre las cabezas. 
Ama la profunda penumbra verde
 de la Noche Americana.  

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ESE AÑO...

Ese año tuvimos una gran visita de energía. 
En aquellos días todo 
era más simple y más confuso.
Una noche de verano, yendo 
Al embarcadero, tropecé con
2 muchachas jóvenes. La 
rubia se llamaba Libertad, 
la morena, Empresa. 
Conversamos, y ellas me
contaron esta historia.

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UN VELORIO

Un velorio 
Sacude sueños de tu cabello
Mi niña hermosa, mi dulce
Elige el día, y el signo 
de tu día,lo 1° que veas.
Un árbol quemado, como un gigantesco 
pájaro primitivo, una hoja,
seca y amarga, crepitantes historias 
en sus ondas cálidas.
Los dioses de la acera lo harán por ti.
La selva del vecindario, 
El vacío museo perdido, y 
La mesa, y el monte preñado 
con su Monumento, encima del puesto de revistas 
donde se esconden los niños 
Cuando termina la escuela.

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Y EL FRÍO AGITADO... 

Y el frío agitado viento maloliente 
y la huella de la mano de un niño sobre 
el ventanal 
y la escopeta amartillada apoyada 
sobre el hombro
y ruego en la noche 
esperando, en una casa a oscuras,que llegue de la ciudad
la insana raza cruel 
que venga atravesando el humo
y el combustible y cenizas para la leche 
y la mirada maligna de soslayo en sus caras
ladrando c/triunfo 
¿Quién los detendrá? 
El árbol hueco, donde
los tres dormimos y soñamos
con el movimiento desombras y hierbas gigantes
Cansado susurro de hojas 
Un viejo azuza a los bailarines
c/el oscurecimiento 
de su viejo baile 
veloces sombras se inclinan sobre la 
carne de las selvas 
para permitir respirar.

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Pausadamente se agitan 
Pausadamente se levantan 
Los muertos son recién nacidos 
que despiertan 
c/miembros destrozados 
y almas húmedas 
Suavemente 
suspiran
 en extasiado asombro fúnebre 
¿Quién convocó a estos muertos a bailar? 
¿Fue la mujer joven 
aprendiendo a tocar la 
“Canción del
 Fantasma” en su pequeño piano de cola? 
¿Fueron los hijos de la soledad? 
¿Fue el propio Dios
-Espíritu,tartamudeando, gritando,conversando
 ciegamente?Yo os llamé para 
ungir la tierra.Os llamé para anunciarla tristeza que cae como 
piel quemada
Os llamé para desearos 
que os vaya bien, para que os deleitéis en 
vosotros mismos como un nuevo monstruo, 
y ahora os llamopara rezar.

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